Ela seria a primeira.
Mas eu já sabia.
Ela seria a primeira.
Esse o motivo de tanto medo.
Ela seria a primeira.
É a justificativa do meu caos, mas você não quer entender.
Ela seria a primeira.
E eu estou tão magoada.
Ela seria a primeira.
E agora eu estou mais insegura.
Ela seria a primeira,
Ela sempre seria a primeira.

Outrora

Nada tem a mesma graça de antes.

O dia é sempre morno, feio e sem graça.

O que me trazia paz, faz conflito;

O que me adoçava a boca, traz-me um gosto amargo difícil de suportar.

Eh vida, se você trouxesse o tempo de outrora..

Ah se você trouxesse!

Começa assim o diário de uma qualquer que não tem a nenhuma habilidade na escrita, muito menos com os seus sentimentos.
Uma qualquer que encontrou um possível desabafo de sua loucura em um blog esquecido por anos.

 Um brinde à minha solidão, ao silêncio e ao meu desespero de sair desta insuportável depressão.

Insípido

Não  lembro de seu rosto, 

nem de seu sorriso.

Não me recordo do seu jeito,

nem de suas manias.

Não me lembro de seu abraço,

de um carinho,

nem se quer de um um beijo.

Já não sinto mais o seu perfume

e quando procuro -angustiada- por um olhar,

não é o seu que encontro.

A nossa música já não quer dizer mais nada-

a melodia me soa estranha.

Sua voz já me é muda.

Suas mãos são gélidas e sua expressão, mórbida.

Você perdeu a cor, a forma, perdeu a  graça!

Me dói ver você assim,

escapando-me por entre os dedos

e esvaindo-se pelo ar.

Mas apesar de tudo

 ainda tenho esperança de que tudo possa vir a ser diferente!